Stand strong with clenched fists!
Это слишком большая и сложная тема для твиттера. Я вспомнил - она сама мне напомнила - как после суицида, комы, реанимации, больницы, выписки, пяти дней бессонницы и непрекращающейся боли в ногах я однажды вечером взял нож и пошел к себе, собираясь вспороть себе живот. Долго-предолго пытался себя заставить, мне было стыдно, что я не довел дело до конца, а решимости уже не было.
---
Зато были... ну, вроде как голоса в голове. Думаю, моя личность тогда разделилась на несколько частей, и некоторые из них были деструктивны до чертиков. У меня в голове была комната, темная грязная пустая комната с маленьким зарешеченным окошком, столом и скамьей, и я представлял, что лежу связанный под этой скамьей, пока те, кто сидят на ней, решают, как со мной дальше быть.
---
Я так и не смог решиться, но надеялся, что завтра повезет больше. А может, что завтра пройдет. Так или иначе, нож я спрятал под полку, там она его и нашла.
---
И утром за завтраком мама сказала мне: "Это деревня. Здесь нет реанимации. Если хочешь умереть - умирай, никто не сможет тебе помочь здесь". И отчим тоже высказался в похожем ключе.
---
Она напомнила мне об этом, когда я рассказал, что болею, возможно, потребуется операция, ничего критичного, но мне не по себе. Я рассчитывал на поддержку, сочувствие, просто выражение любви и участия. А получил... Сестра сказала, что это ПТСР, я бы так громко не выражался. Ну, может, какая-то мини-версия ПТСР.
---
Я сорвался, высказал ей всё, что наболело - долгая жалоба, даже не нытье, а плач, полный боли и отчаяния, и ревел почти полчаса вживую, и даже не мог ничего сделать.
---
Она сказала, что любит меня, и тогда сделала это тоже от любви. "И это вся любовь, что у тебя нашлась тогда для меня?", - спросил я. Она сказала, что это был единственный способ не угодить в созависимость. "И ты предпочла столкнуть своего ребенка-подростка сразу после попытки суицида в травму", - подумал я, но говорить не стал.
---
Я снова не могу избавиться от мысли, что мне тогда стоило умереть. То, что я не умер - одна сплошная ошибка.
---
Кое-кто из ПЧ, я точно знаю, разделит мнение моей мамы. "Хочешь умирать - умирай". Обычно это больно, но сегодня больнее уже не будет, а я всё еще живой.
---
Зато были... ну, вроде как голоса в голове. Думаю, моя личность тогда разделилась на несколько частей, и некоторые из них были деструктивны до чертиков. У меня в голове была комната, темная грязная пустая комната с маленьким зарешеченным окошком, столом и скамьей, и я представлял, что лежу связанный под этой скамьей, пока те, кто сидят на ней, решают, как со мной дальше быть.
---
Я так и не смог решиться, но надеялся, что завтра повезет больше. А может, что завтра пройдет. Так или иначе, нож я спрятал под полку, там она его и нашла.
---
И утром за завтраком мама сказала мне: "Это деревня. Здесь нет реанимации. Если хочешь умереть - умирай, никто не сможет тебе помочь здесь". И отчим тоже высказался в похожем ключе.
---
Она напомнила мне об этом, когда я рассказал, что болею, возможно, потребуется операция, ничего критичного, но мне не по себе. Я рассчитывал на поддержку, сочувствие, просто выражение любви и участия. А получил... Сестра сказала, что это ПТСР, я бы так громко не выражался. Ну, может, какая-то мини-версия ПТСР.
---
Я сорвался, высказал ей всё, что наболело - долгая жалоба, даже не нытье, а плач, полный боли и отчаяния, и ревел почти полчаса вживую, и даже не мог ничего сделать.
---
Она сказала, что любит меня, и тогда сделала это тоже от любви. "И это вся любовь, что у тебя нашлась тогда для меня?", - спросил я. Она сказала, что это был единственный способ не угодить в созависимость. "И ты предпочла столкнуть своего ребенка-подростка сразу после попытки суицида в травму", - подумал я, но говорить не стал.
---
Я снова не могу избавиться от мысли, что мне тогда стоило умереть. То, что я не умер - одна сплошная ошибка.
---
Кое-кто из ПЧ, я точно знаю, разделит мнение моей мамы. "Хочешь умирать - умирай". Обычно это больно, но сегодня больнее уже не будет, а я всё еще живой.