Как больно, больно и сладко думать, что ничего хорошего уже не будет. Самые прекрасные, самые важные люди - я не потерял их, но эти редкие встречи, эти милые поздравления на день рождения, "рад был тебя увидеть", и вроде бы даже искренняя радость, под которой тоска и жажда гниет и горит, как торф.
Лучше бы потерял. Лучше бы скандал, обвинения, жалобы, ненависть, чем эта присмиревшая, обузданная полулюбовь. Лучше бы ничего этого не было, лучше бы даже не пробовал, лучше бы сам выбрал одиночество сто лет назад, чем быть оставленным.
Это тот момент, когда недостаточно найти новый идеал, чтобы забыть старые - потому что старые уже достаточно идеальны, чтобы впечататься в душу глубоко, как клеймо. И с каждой встречей, с каждой весточкой умирает надежда, умирает, умирает и умирает, так долго и нудно, и временами кажется, что уже всё - но нет, не всё.
Лекарства, терапия, изоляция, игры, вредные привычки, чувственные опыты, откровенный разврат - непохоже, чтобы что-то сильно изменило это ощущение. И я снова спрашиваю себя: зачем это всё?

(Примерно вот что выдвигает временами нарциссическая часть личности, пока более адекватная часть хватается за голову и пытается как-то уберечь всё остальное. Грусть, печаль.)