Что-то снилось непонятное. Что-то, где так легко сдавался тебе, как будто не было этих полутора лет, в течение которых я пытался вытащить тебя из своего сердца. Как опухоль, операция, раз за разом, метастазы, кропотливая борьба за жизнь; как отмывать запах с рук, тереть пемзой уже поврежденную кожу; как сорная трава, прекрасные цветы, разлитый в воздухе яд.
Я так злюсь. Я достаточно мучился, я дорого заплатил за это, я от многого отказался - в некотором роде, от самого себя. Какого черта? Вон из моей головы.