Сижу, работаю, из дома выползаю за сигаретами и хлебом. Чувствую себя хорошо.
Отдохнул и восстановил силы, и вместо того, чтобы бросить их на полезные дела, думаю про что? Про что обычно.
Вспоминаю. Скучаю. Все еще что-то болит.
Уровни искренности. Снимаешь маску, снимаешь броню, снимаешь одежду. Снимаешь кожу. Снимешь все, что под кожей - что останется тогда? Любовь или боль?
Я это все к тому, что искренность - это довольно-таки мучительно. Даже наедине с собой (потому что с кем еще-то, ха).